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En dépit, aujourd’hui, de sa notoriété mondiale, Saint-Tropez reste un joli petit village méditerranéen. A tant d’autres pareil mais à nul autre semblable. Eclaboussé depuis toujours d’une lumière irisée qui caresse l’œil et qui attirait des nuées de peintres au début du siècle, ce chef lieu de canton du Var vit ses vraies heures de gloire arriver, au beau milieu des années cinquante, le jour où un jeune cinéaste vint y planter, sous le soleil exactement, les caméras de son premier long-métrage, "Et Dieu créa la femme". De cette onde de choc créée par Roger Vadim et des vagues qui, parmi coquillages et crustacés, firent des remous en révélant une créature éblouissante qui était presqu’une enfant du pays, l’unique Brigitte Bardot, naquirent une mode, un monde, une légende, des légendes. Au son de refrains installés dans les cœurs et sur les lèvres de millions de gens éblouis, en cet écrin nacré de paillettes et de sable mêlé, sur cet écran de soleil à ciel ouvert, artistes, vedettes, gendarmes, reines, rock stars, play-boys et mannequins n’en finissent pas de passer et des jours colorés et des nuits blanches, désormais entrés dans la grande comme dans la petite Histoire. La nôtre comme celle de la France. Tout le monde a chanté Saint-Tropez, tout le monde a dansé à Saint-Tropez. Douliou, douliou, douliou, Saint-Tropez. Patrie du scoubidou, d’Eddy Barclay, de Sacha Distel, de Dalida, de Pierre Bachelet, du twist et des yés-yés, de Serge Gainsbourg, de Lady Diana, du maréchal-des-logis chef Cruchot et de l’adjudant Gerber. C’est là que commencent toutes les danses, c’est là commencent toutes les chansons. A Saint-Tropez !
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